| Каори | Дата: Понедельник, 10.02.2014, 16:07 | Сообщение # 1 |
Хочешь быть разбойником - не люби принцессу
Группа: Участники Советов
Сообщений: 1449
| Сад Катарины (автор ака Хару)
Цветы распускались, вбирая в себя все краски и птиц болтовню:
Прекраснее сада ни в жизнь не сыскать, хоть землю прочесывай всю.
За садом следила милейшая дева, монахиня храма, сестра;
Ее нарекли "чистотой", Катариной, аббаты. Она - сирота.
В златых ее локонах путалось солнце, маня, как граненый алмаз.
Была Катарина светла, грациозна, прекрасна без лишних прикрас.
Послушник из юных, нескладный парнишка, влюбился в нее без ума,
Готов он был бросить молитвы, чтоб слушать, как песни выводит она.
Его вдохновенные взгляды монашка ловила вчастую, но нет, -
Пристойность врожденная не позволяла глядеть на парнишку в ответ.
Румянец лишь выдал секрет Катарины, когда наш неловкий герой
Впервые решился ее потревожить беседой, нелепой, смешной.
Он с ней говорил о краях недоступных, о смелых, беспечных мечтах
За стены собора уехать навеки, забыв божьей ярости страх.
Качала головкой прекрасная дева, но слушала брата слова,
Они проникали ей в самое сердце, дурманя, надежду тая.
Ведь не было дано познать мир вне храма, в который подкинула мать;
Бескрайние степи, простор океана желала она повидать.
Так нежно лилась речь послушника, в красках рисуя моря и леса,
Что дева представила, словно взаправду, описанные чудеса.
Впредь, день ото дня, между службой и делом, болтали они обо всем,
Лучилась от счастья любви Катарина, когда они были вдвоем.
Но долго идиллия длиться не может, и братья прознали о них.
Коль было порочно их светлое чувство, лишили любви молодых.
Свиданья запретны. В слезах Катарина, ничто ей не радует глаз,
Ведь в милые деве черты не вглядеться, а в сердце огонь не угас.
Она так рвалась, так желала увидеть еще хоть однажды его,
В безлунную ночь к келье братской бежала, готовясь лишиться всего.
Окошко найти оказалось несложно и тихо в него постучать,
Любимый навстречу не вышел, но начал сквозь ставни ей пылко шептать.
Она перебила его с полуслова, признаться успеет потом:
"Бежим же, мой милый, навстречу свободе, иначе не быть нам вдвоем!"
Послушник замялся, не зная, что молвить. А деву как гром поразил:
Он вовсе не жаждал уехать из храма, немало он им дорожил.
Его объяснений и слушать не стала, сбежала в заветный свой сад,
Средь ярких цветов она горько рыдала, желая вернуть время вспять.
Шли дни, что болезненной тугой полнились, она не вела счета им.
Любимый, тот начал ее сторониться, холодным он был и чужим.
Осунулась дева и петь перестала, печаль лишь на дне светлых глаз.
В ее добром сердце чего-то не стало: огонь жажды жизни угас.
Цветов больше нет в позабытом саду, порос он высокой травой,
На месте их лишь небольшая могила и камень надгробный пустой.
И старый аббат, глядя в камень холодный, проводит все дни напролет:
Прошло уж с полвека, как ждет он, что ветер звенящую песнь принесет.
Миссис Хадсон, скажите (автор - Ren Zoisite)
Здравствуй, чопорный Лондон! Ты не жил без меня, я знаю!
Расчехляй свой сарказм. Я вернулся! Фанфары мне!
Твой классический стиль и бравада твоя утомляют.
Может, стоило мне чуть подольше побыть на дне?
Хотя, нет, ты ведь тут без меня загрустишь, одуреешь.
Захлебнёшься дождём и растаешь как злой мираж.
Город мой, опостылый! Ты ждать ну совсем не умеешь!
Что ж, по твоему будет. И Шерлок вновь входит в раж!
Где мой чай, миссис Хадсон? Он должен стоять как и прежде –
Подле правой руки! Где мой череп? Ах, да! Где Джон?
Он всё так же нелеп в своей глупой в оленях одежде?
Почему столько пыли? Что значит – не жил? Где он?
Да, я знаю – два года. И что? Мы бессрочно снимали.
Как ушёл? И куда? Меня не было, что за бред?
У него своя жизнь? Право слово – вы глупость сказали.
Без меня – нереально! Где Джон? Что? Серьёзно – нет?
Но, два года… Не спал, всё метался? Зачем, извините?
Да, я умер, но он… Что? Почти что следом за мной?
Каждый раз, когда вновь оставлял мне цветы на граните?
Каждый день, отрицая, он верил, что я – живой?
Ну, вот видите, значит – он примет меня без проблемы!
Я вернулся! Я – здесь! И мой блоггер обязан быть!
Ну, так где он?.. На кладбище?.. Он мне понёс хризантемы?
Как всегда в этот день? Чтобы память мою почтить?..
Значит – следом за ним! Почему – я не должен, не в праве?
Шерлок Холмс снова жив, доктор Ватсон обязан знать!
Что за глупость, простите? Что я натворил? Что исправить?
Не вернуть те два года, что он не мог тихо спать?
Не забрать его боль, не загладить вину возвращеньем?
Вы не правы, он ждёт… Что? Он ждал? А теперь – отвык…
От чего? Неужели он просто предаст приключенья?
Я приду и он прошлое наше припомнит вмиг!
Я не верю, что он эту серость к себе примеряет.
Он бунтарь! Он – мой блоггер! Он… С женщиной? Он женат?
Собирается? Что ж… Это вряд ли хоть что-то меняет…
Этот просто нелепый и глупый для всех обряд.
Вот увидите – он вновь придёт, приготовьте нам чаю.
Да, я знаю, что вы не прислуга, но я воскрес!
А воскресшим, порой, их грехи просто так все прощают.
Шерлок жив и он в деле – вот чудо-то из чудес!
Да, две ложки и чёрный. Вы помните, это так мило!..
Что? За Джоном?.. Попозже. К обеду… А лучше – в пять.
Он простит два часа. Он поймёт. Я восстал из могилы…
Миссис Хадсон, где скрипка? Мне захотелось сыграть…Добавлено (10.02.2014, 16:07)
---------------------------------------------
Forbidden Cat (автор - Звездолапка)
Ночь. Луна. Палатка. Шорох.
Хруст. Попался. Нет. Испуг.
Тихо. Страстно. Веток ворох.
Прыгнул. Выход. Стражник. Друг.
Спящий. Хорошо. Нет. Плохо.
Враг. Наверно. Ну и пусть.
Ветер. Мягко. Одиноко.
Память. Flashback. Капля. Грусть.
Травка. Темно-голубая. Хруст.
Слез. Бревно. Теперь далёко.
Можно громче. Палка. Куст.
Темно. Туннель. Ещё темнее.
Дорога. Спуск. Капель. Немного.
Свобода. Ветер. Поле. Мышь.
Чужое. Перекати-поле.
Шерсть. Глаза. Небесный вереск.
Сладко. Вкусно. Мягко. Ах.
Помутнело. Свет в глазах...
Дома. У себя. Палатка.
Душу сводит. Лапы в прах.
- Где тебя носило, братец?
- Просто был на небесах.
Сообщение отредактировал Карма - Понедельник, 10.02.2014, 14:40 |
|
|
|
|
Вниз 
